В семь ли,
А может быть, чуть-чуть поздней,
Я полюбил вот эту землю
И все цветущее на ней.
Иные равнодушны к рощам,
А мне бы снова в дебри те,
Где я учился между прочим
И красоте, и доброте.
Я пил прохладный сок березы
В старинных русских туесах,
И оттого мой чуб — белесый
И зелень легкая в глазах.
И вот стою — большой и взрослый.
Меня попробуй отдели
От этой теплой, этой росной,
От русской утренней земли
Где молодое сено косят,
Где ветка каждая, цветет!
Земля моя меня не бросит
И никогда не
подведет.
Виктор Баянов
Комментариев нет:
Отправить комментарий